Nas barbas de Morfeu

Amantes do deus noturno,

Vagam no caminho soturno,

Embriagados na melancolia,

Que canta a melhor melodia.

Sob a luz lúgubre da imagem,

Pouco importa a roupagem,

Pois, na tristeza do taciturno,

Nada furta o torpor diuturno.

Quando o sentimento funesto,

Amontoa-se para um protesto,

O melhor lenitivo para a mente,

Acaba sendo o trago dormente.

Quando ele se enfuna na ideia,

Fica belo como a flor de azaléia,

E aquieta o tormento obcecado,

Duma insatisfação por todo lado.

Diluída a censura do consciente,

Flui solta a conversa recorrente,

Que remete a fatos já ocorridos,

Para justificar seus maus fluídos.

Assim o deus dos fartos sonhos,

Não elimina os ideais bisonhos,

Que somente se tornam visíveis,

Com efeitos alcoólicos indizíveis.